Tuesday, May 03, 2011

HAY TANTA SOLEDAD, TAN SIN REMEDIO...




-Ilustración: Ray Respall Rojas.(Dibujo a plumilla)




Anarquías*



A quien comparte genes de ángel, gato y dinosaurio




Cuando desperté,
Todavía anidabas ahí.





¿Qué vine a aprender?
¿Lo habré logrado?





Nadie recuerda ese instante de orfandad
Anterior al nacimiento.



Exhaustas de amarse, dos libélulas
Inmolan sus alas al crepúsculo.





Vislumbrar otras realidades
Nos convierte en forjadores de universos.





El poder de avizorar el futuro,
¿Es regalo, o maldición?





El pasado no es un desierto, es
Jardín, mariposas y escorpiones.





El presente: mi gato y tú, aguardándome
En el brocal del pozo de los deseos.





¿Cómo puede el eco responder al silencio?





Alguien caminó sobre mi tumba
Y esa frialdad aún me desabriga.





La eterna sensación de ser vistos.
De ser escuchados, de ser un espejismo.





Es cada nombre, anagrama de mil
Vocablos por idearse.





Resonancia, fulgor, bálsamo, arcanos... Padre,
¿A qué me traes a un lugar del cual aún no soy digna?





Desde el fondo del océano una perla escucha
Mi llamado y parte en viaje hacia el anillo.





Prometí que regresaría
Para que pudieras olvidarme.





Juguemos a las transmutaciones.
¡Prueba a sentir lo que yo siento!





La umbrosa dama se posa entre las flores:
Hoy no es tu día, pasé solo a saludarte.





Desde las paredes me miran antepasados ajenos.


...


Llueve silencio sobre mis ventanas,
Permanezco a salvo del amor y las ventiscas.


...


La sombrilla permanece en el zaguán,
Hace un año que no lloro.





Nieva en medio de esta agonía abrasadora.
Las Rosas de Jericó parten en busca de otros suelos.





Presagian un eclipse en la pirámide invertida,
La luz de las tinieblas subyuga toda fluorescencia.





Es la sonrisa de mis manes, el único sendero
Para tornar del reino de los interludios.





¿Existes, cuando no te pienso?
¿Existía, antes de que me imaginaras?





Hay tanta soledad, tan sin remedio,
Que ya ni Dios nos acompaña.





Juego a ser mujer, juego a la realidad y a todo juego,
Con tal de no sucumbir a la vorágine.





Alquimia de las palabras breves,
Ensalmo del espacio sin palabras…






*De Marié Rojas Tamayo.
La Habana. Cuba.













EN SILENCIO*

De Morada de mi sombra



Me atrae
el rincón más oscuro de mi alcoba
donde los ruidos quedan detenidos
antes de tocar su borde.
Me empequeñezco
como gota de lluvia
que cae en el estanque
y me reencuentro con mi esencia
uniendo sombra y silencio.




FUTURO*


Planté mi sombra al borde del sendero,
se transformó en álamo
y asimiló el paisaje.
El alimento de mis entrañas
nutrirá sus vivencias
talvés por mucho tiempo.
Después será la tierra
con su gracia eterna
quién la mantendrá en pie.



*Poemas de Emilse Zorzut. zurmy@yahoo.com.ar







La raíz*



Ella se propuso incendiarme el camino
contrastar la roca y el silencio
bordear el horizonte con sus rulos y trinos
desbrozar la soledad y el sol eléctrico

Yo dispuse sus manos sobre toda la herida
de mi látigo terco
ahondé la claridad
la oscuridad
la decidida
inicial de su cuerpo

Ella se deslizó como la gota plena
como una fiebre verde y bienvenida
como un reloj de arena o como arena
y extendida

Yo sepulté la racha de la umbrosa
constelación de pájaros y lenguas
unté sus manos
otra vez
su rosa
constituí en ausencia

No se puede vivir con tanta muerte
ni morir
ni se sabe qué hacer con la sed
y con el hambre
donde ponemos la agonía
algo
no cabe


Otro pájaro (o el mismo)
incrustó su pico
en la única
raíz.



*De Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar







DESENCANTADOS*



Apenas echados los primeros dientes, a poco de pasar caminando bajo la mesa, a instantes del amamantamiento y el sonajero, un rato después, una nada, el niño ya es un adulto en miniatura. Desencantado, incrédulo, feroz.
Están hartos de todo, todo los aburre.
Transcurren por uno o dos años de infancia para luego, así sin transición, arribar a una espúrea adultez o, peor aún, a una vejez cínica y malhumorada.
Antes del primer amor se interpone la burla por la inexcusable tontería de estar enamorado. Antes del primer real dolor, la insensibilidad confundida con estoicismo
Miedo de ser pueriles a los cinco años, vergüenza, tremenda vergüenza si se los halla disfrutando de alguna bobería. Cómo dejarse sumir en la puerilidad si han pasado casi tres años desde que dejaron los pañales. Ya son grandes.
Con lástima e impaciencia reniegan de las payasadas de los padres, los ponen en su lugar haciéndoles notar que en la vertiginosa altura de sus ocho o nueve años no están ya más para ese tipo de simplezas.
Gusto por la violencia y por la burla. Veo en la página brillante de una revista cuatro pandilleros en actitud desafiante, con rostros que van desde una exagerada mueca maléfica a la inexpresividad del psicópata. Cuatro niños que desde la página brillante publicitan calzado. Cuatro niños.
Que no los molesten con canciones infantiles de osos o ranitas, que no les cuenten cuentitos de hadas con final feliz, que no les pase la mamá la suave mano en suave caricia por el cabello. Eso es para nenes, no para un adolescente de siete pesados años cargados de cien mil imágenes de asesinato, de odio, de la lujuria del sexo sin la ternura del amor.
Cada filme es una enciclopedia, es el in y out, el savoir faire, un código de conducta y el evangelio. Es el compendio de cómo decir la frasecita ingeniosa, cómo burlarse para que duela, cómo ridiculizar cada gesto de buena voluntad y a toda persona demasiado pura. Hasta las películas de dibujos animados se promocionan asegurando que son para todas las edades, que contienen guiños de humor para los padres. ¿Para adultos infantilizados o para niños ancianos?
Les hemos robado la posibilidad de dejar brotar la alegría sin cedazo, esa ternura plena que si no aparece en esa época quizás se seque para siempre. Les robamos la sinceridad, lo espontáneo.
Y creemos que son más inteligentes cuando repiten frases y actitudes machacadas desde las pantallas; que son genios tecnológicos cuando saben responder obedientemente a las señales de las máquinas, como obedientemente salivaba el perro de Pavlov con la campana.
Cuánto daño, cuánto plato roto, cuántos trozos de vidrio por los suelos.
Algún niño sonriendo como niño se entretiene con su autito. Alguna nena feliz dibuja con tizas de todos los colores en el pizarrón de la tristeza, algunos saltan a la cuerda. Aunque el futuro los llegue, habrán disfrutado en su momento justo la justa porción de felicidad.



*De Mónica Russomanno. russomannomonica@hotmail.com







MUJER DE ARENA*


Loca. Le llaman loca.
Porque va, viene, arremete, exige.
Se desangra en la lucha.
En conjuros de luna
Se aferra al amor desesperadamente.
Ama. Teme. Se desgarra en el goce.
Un día llora, otro día canta.
Es tormenta que opaca los cristales.
Es lecho improvisado.
Es la mujer de arena. Se desgrana.
Levanta los peñascos, los ata con alambres de púas.
Loca, le llaman loca
No ha seguido el rebaño de las hembras sumisas
Mujer, mortal, amante despojada.
Barcos pesqueros. Aparejos. Trampa .red, sedal.
Jadean en la noche de sílice.
Golpean con furia sus acantilados.
Penetran en astillas de vidrio.
La toman en la mano. La acarician.
La llevan hasta el borde.
Abren su puño y cae.
La pisotean .Sin compasión la pisotean.
La dispersan vendavales. Machos furiosos.

La exilian, la apartan, la fragmentan
Solo el mar infinito la toma entre sus brazos.
Loca suicida, le llaman, loca.



*De Amelia Arellano. arellano.amelia@yahoo.com.ar

-Poema seleccionado para "LA MUJER ROTA" presentado en la Feria Internacional
del libro en Guadalajara . MÉXICO.



*

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