Thursday, May 05, 2011

POEMAS PARA NO MORIR...




-Foto: Ballet de manos para mi mamá. Yanina Hinrichsen (c)London, Spring 2011



-Poemas de Marta Zabaleta. mzabaletagood@gmail.com







JUGUEMOS A JUGAR QUE TODAS SOMOS MADRES *

Dedicado a la Memoria de mi ex-alumna de la Escuela de Economía de la
Universidad de Concepción, Muriel Dockendorff, desaparecida en Chile en 1974



Nací persona. Como víbora que se atraganta con su cola, mujer.
Fui hija única. Como Melpómene, decía mi padre
devine en diosa de todas las tragedias
como mi madre.

'Eres una mujer hermosa'. Lo siento, Capitán - nos hemos conocido
un poco tarde. Erguido, bigotudo, armado, pintoso, como mi padre.
Soy la Libertad, os lo repito, una bandera.
Soy senos, fui marsellesa.

Y soy quimera, un hecho y mil palabras. Aturdida, histérica, un ser
cambiante.
Hundidos ya los dientes a patadas, soplando al viento los quijares,
ya bebida la sangre coagulada, rodeada de fieras amaestradas, con su orina,
su semen, su ignorancia, sus cigarros.. .

La vagina que muerdes, perro que nos penetras
como un buitre, cabalgas como a tu madre y violas
como si fuéramos tu hermana, asesino, sin saber que tú
eres parte del pueblo, gendarme, camarada.

Un número y violada: duerme, no llores, no te mates, mira volar las
golondrinas
rojo y blanco, y en el campo, recuerda, serás el humor reverberante,
y en el lecho colina sin bastiones. Tu juventud nos daba la esperanza.
No la llores, madre. Ella es estrella.

Muriel: en el despeñadero mapuche pusiste tu fusil en alto,
llamarada, alumna, hija, tía, hermana, amiga, novia, esposa, compañera
amenazada entregada golpeada sucumbida calumniada,
Muriel acribillada.

Regaron los servicios con tu sangre, te entramparon, desnudaron, enlazaron,
penetraron, cinco, diez, quince, veinte, cien veces muerta, asesinos
todos hombres, todos blancos, vomitabas
y aun profanada, no delatabas, no llorabas, nada nos cambiaba.

Gritaba el golpeador, el gran dios de los genuinos zánganos,
de los colegas sin sustancia, de los desarropados con miedo,
el dueño feroz de esa luz incesante
con que trataban de desnudar el alma.

No nos fusiles, no nos golpees, ya basta, mataron tu inocencia,
deja que alguien escupa a quien te mate;
el amante te abraza, los padres el suplican, el centinela tiembla,
el coronel cuenta: uno, dos, tres

y vuelas: eres otra vez paloma rojinegra vestida de mil soles.
No la embarace, no la roce, no la hiera, mejor mátela, Coronel,
y la embaraza, la roza, la hiere, es una niña,
gime, sangra, se abomina, y la hiena la mata...

Subiremos otra vez las escaleras
adonde el sol calienta y la primavera va desnuda,
crecen las sierras y los volcanes rugen, hablaremos de nuestros partos,
juntaremos las manos jugando a que todas somos Madres.


Nací como hembra y me volví persona.


*Version original en: http://outspokenart.withtheworks.net/sponsors.html
Antología de Marta Zabaleta Hinrichsen ©Londres, 2003







Laura Bonaparte *



Con su cara fundida en la tristeza
viajaba la vida con la madre a cuestas;
las dejé en un tren que iba vacío
hablando solas
imágenes sobrevivientes que poblaban la luz de la ventana
como trozos de un rostro fracturado que viajara furtivo
para dar anticipo de su vida mas allá de la muerte.
La madre pensaba cómo hacer para entregarle
a su único hijo sobreviviente
desde tan lejos
el privilegio de asistirla en su muerte.
De repente se oyó un grito y cayeron del cielo
unos pañuelos blancos y en sus manos vacías
crecieron tulipanes rojos, negros y blancos
mientras el tren... partía y se quedaba sola.



-Central Station, Amsterdam, 4 de abril de 2004, 2.48pm..
*Madre de la Plaza de Mayo, Línea Fundadora









Interminable


Dedicado a Consuelo Rivera-Fuentes *




En aquel lugar sombrío adonde duermes

me descuelgo en la noche para esperar el día: crezco, me revuelvo,
desespero.


Cada veta de sangre

da

su batalla perdida.


Galopante prosigue la memoria su pena inolvidable. Y a porfía

atrapo una calandria de otra playa en la mía.



-2004-
* La Dra. Consuelo es chilena y vive en Gales










MIENTRAS TE CREMAN*


Mortum Crematorium, Edinburgh, 2000.



Rugen las sombras
Jackie Roddick
en el Mortum
lejano
donde te creman.


Ya no serás
nunca más
una voz
en la noche:
tu columna mortal
vuelta cielo
vuela.


Ya no vendrás
nunca más
en el día
a buscarme:
tus cenizas
naufragan
como gaviotas jóvenes
en el adiós abierto.


Ya no darás
nunca más
papers en mis seminarios,
como siempre, brillantes:
tú estás ahora, hermana,
despierta para siempre.


Tomo tu mano alada
toco tu risa rota.
Tus párpados sin ojos
beso
tu tristeza fecunda,
tu boca pálida
sin rezo.


Acaricio con furia
esta pared tan blanca.
Toco tu piedad impecable,
bebo de tu verbo fuerte,
siento tu risa, ya casi muerta.


Cómo hacer que tu cuerpo
se haga carne en el mío.
Cómo poder llevarte
conmigo para siempre,
sin nunca más herirte
sin siquiera olvidarte
sin llorarte siquiera.


Cómo llevarte, mi amiga
para siempre conmigo:
hasta las playas, todas
donde tu cuerpo ha ido...


Dejaste
esa puerta abierta
tan temprano
a tus hijos,
a tus quimeras,
con soledad estrátegica
y tu risa, cada vez más hermosa
esos piadosos ojos tuyos
hoy sin descanso:


cada día más hermosos
esos tus ojos puros
ya no lloran.
ni las arrugas marcan ya tu rostro
ya cansado de cuestionar
un destino que no llega:
el que quisiste fuera
de todos para todos:


ya no estás, Jackie amiga:
desde hoy
eres nada más que silencio,
y sin ti los demás qué seremos:
¿algo más que silencio?.


Sin traducirlo entonces te recito tu último poema:
' For womankind in youth can hardly bear
What womankind in age must surely do'.
Jackie, navidad de 1999

Jackie. Jackie!



*la Dra Jackie Roddick era canadiense


Epping, 2000
-Traducido al inglés por Joan Lindgren. Publicado en la Revista No 3 del CESLA, Universidad de Varsovia, 2002








ISABEL MIRALLES EN UN GRITO


A la webmaster del Foro Poético, en Barcelona




Avanzas aullando,
por el camino de los musgos
te deslizas ligera:
hecha de plumas, vuelas.


Estaba la cigarra
mirándote al reojo
y en mi mirada vaga
se proyectó la noche


llorabas
no oías
sólo penas contabas
que nos dolías.


No estabas y aun no estás
ya por un día: te han raptado las diosas
y lejos esta noche nos has dejado solos,
yo repito tu nombre, te clamo: haz de escucharme...


No son penas del alma
las que mi amor sonroja;
son más vale pecados, mentiras, malos tiempos
de un pasado errado y apenas olvidado.


Por eso, te reclamo.
Por eso y porque amo.
Porque entibia el sentirme entre sus brazos
y quiero conjugarte entre los míos,


también a ti arrullarte
con mis palabras
y el silencio
de estas manos.


-2004-







Mientras los machos lloran el sol se duerme

Para mi pequeña Cherie *



Mientras los machos lloran
y el sol se duerme,
cambian los tiempos.


Pobre del pene:
se cae a pedacitos
a lo falo
cual un rompecabezas sin estribo,
en este mundo sombrío y acechante,
poblado de vaginas incoloras.


La tarde
queda intrascendente, reñida con la muerte,
mientras el sol transpira. Envuelto en sorbos
de aguardiente, parece
que me espera.


Tiempo de cambios:
borrón y cuenta nueva.


Decíle al militar que abra mi puerta.



( 8 - 11 - 2004 )
*La Srta Cherie es canaria, y goza de su permanencia en el anonimato y mi cariño








YO, LA PEOR DE TODAS *



El me ha dicho
que no me ama:


¿Será porque soy
'ingrata, abusiva,
irreverente, agresiva,
muy egoísta',
a más de 'manipuladora'?


Y pensar que yo sólo me preocupaba
por ser más vale vieja,
medio gorda, morocha y baja,
evasiva y tal vez dormilona,
además de rosarina.


Pero también dijo
que soy
'solidaria, generosa,
y valiente como pocas':


¿Y si me quisiera como amiga?


En ese caso
-me digo-
sería casi un producto espúreo
de la especie,
o como él lo escribe
'una mujer fuera de serie,
un ser extraordinario'.
Pero.'¡tan resentida!'


Faltaba más:
envidiosa inmadura irrespetuosa y otro se lamenta
'.en lo que concierne a la mujer,
a la Marta ósea,
carnal, vital, sensitiva,
diría que prefiero su misterio
-que lo tiene- a sus falsas
galanuras de niña malcriada'

PECADORA

Epitafio: Yo,
la peor de todas


-Marta Zabaleta©Londres, 2006 Publicado en Registro Creativo
*Naci en Alcorta, disfruté de Chile y en encallé en el Reino Unido en 1976.
Pero resistí en todas partes y aun estoy viva (2011).







Perturbas*



Con la impiedad de un árbol desgajado
y la inquietud de un estómago vacío,
por entre ramas descolgando tu rostro
asomas como estrella rota.


Sus puntas
trepanan
el día
se hace de hierro.


Cálida la mano crecida en historias
de caricias y matas de pasto,
en tu cara sueltas tus pestañas
y te miras, grata, en el pelo largo...


Mitad en la hoguera,
la otra olvidada,
baja de los cielos, amiga,
que el día ya escarcha.



-A mi gran amiga Olive Cordle, con Alzheimer, en el día de su 87 cumpleaños
(c)Marta Zabaleta, Londres, 2007. Publicado en Lexia.









AUSENCIA *


dedicado a Gladys Ilarregui




Querida Gladys
Todo me duele como ausencia esta noche.
De mis manos se escapan uñas secas. De mi pelo
me irrita su constancia. Lo tiño y crece blanco.
Su irreprimible deseo de quebrarse.
Caer. Ser ceniza en el viento.
Dices que hace seis años que no nos vemos.
Te recuerdo. En mi cara ya no quedan
más espacios vacíos: sólo costras, granos,
desgano de la piel ya rebanada.
No me quedan
ni los ojos con luz
ni un cuello con decencia
ni una lágrima.
El frío la ha secado.


2010
-Del poemario: 'MUJERES de mis otros mundos'









CRUCIFICADAS


Dedicado a la Dra. Brígida Pastor, valenciana de Glasgow




Por tus pupilas
lloro


como si fueras
un canto de alborada


porque me tengas
en tus costillas blandas


como si fueras
un canto del mañana


estremecida
dulcificada
envuelta en lodo
como la humanidad
te inmolo en mi arrogancia
y sin embargo
una le reza
a ti y a ella
como si fuéramos
albas.








Y de otro cuño:

Borrachera de hastío



Dedicado al chinito, mi montuno



Quisiera
esa mansedumbre brutal de los vacíos que se entremezclan:
me liberan.
Libo el vino y canto a la salud del patronímico que enrostra en su garganta
frío y caliente, gargantúa de Oriente, un orgasmo de libélulas y grillos,
valga
en su estertor la primavera.
Baile de los encajes azules, de las medias mustias, de la madre adolorida,
de la nana sin llagas, valga.


Tu hombría.
La heterosexualidad debida a las manzanas. Cuerpo y figura, hasta la
sepultura, me basta
una naranja. Bien pelada, azuzada de escombros y consonantes,
prima luna de verano,
verde rota de primavera.


Hay tres o cuatro ranúnculos, pero pueden ser, sin embargo, pleragaragious,
sin que medie
ningún responso.
Por un canal temprano de la tarde de Wimbledon van
tus luciérnagas: el cristal, la esmeralda, la rosas del desierto, sea Khalo
o cualquier otra, tuya es la comunera. Tú siempre figuras.


Lejos estás del momio: desdeño esas figuras, te respeto.
con tozudez, hermano, tu ritmo acompasado:

el rey
la niña
yo
tonta.
El amo, tú amas, él no me ama.
Escucha mis libélulas: ellas sí son
rosas. Simientes,
sin agujas, puro senos y vientre.


No soy ni un pétalo. Soy tu sirvienta, tu ídolo incaliente, o tu espejo
pantalla.
Espantapájaros yo, avispa.
Triste es adormecerte, pleno mío: CELAS
Sobre la nieve cojeo, y como pellejo de serpiente atrás, veo el río. Y más
atrás,
veo tu cara y tu recuerdo. Bravo mío.


Tú el sirviente, yo el ama,y quinientos duendecillos en la simiente.
Renaceremos en Varsovia
aun en la muerte
juntos, trébol y alta la luna, reflejados
en el Vístula, adolescentes, amándonos,
por una sola vez, mas para siempre...


-2 de julio 2007, Reino Unido.








A la luz del caminar, cantando


Dedicado al lobo del Paraná




¿Qué puedo decirte yo, que no lo sepas?
Qué contarte, que no lo hayas oído,
qué cantarte
si mi voz no me alcanza
y la noche
me quema entre las sienes
la distancia?


Sólo me queda
la nostalgia, impía
que vuela con la estrella
que se incrusta en la mente
buscando el horizonte, repitiendo los ritos, cruzando el río, la piedra
filosofal,
o simplemente, aquel caballo blanco
Mercedes Sosa, Piazzola, los Chalchaleros,
vos, y el estero.


Con las alas que rumbean junto al agua
como cruzando el río de las ansias
sin decirte
no te vayas
porque no estás
ni me sirven ya tantas palabras
tantas,
ni siquiera las tuyas,
para tocar la tierra de mi patria,
aquel pajonal de tierra y cielo
que me educó
como el quebracho
a morirme de pie,
y aun cuando ya herida
a galopar en los siglos y en las aguas.


Siempre buscando
buscando en la tormenta de la sangre
o en mi osamenta prendida de escarlata
el trino enternecedor de la calandria
adornada con el collar de huevos de la urraca,
subida en el árbol paraíso,
yo florecida y perfumado
el terraplén,
los ojos bajos
el tren de ida
en la mañana,
de madrugada
la luz mala,
en las crecidas
las mojarras,
y en la tarde
el sol que iluminaba
otra nueva jornada,
el trigo, mares de lino,
las vacas, el molino, el girasol,
las chatas, tu aguada,
morcilla y pan con mi esperanza
mateando
para que juntos
por fin, digamos BASTA.


De una vez y para siempre
BASTA, BASTA


Como afectuosa sombra, sola, bailo
con pasos de ranchera
al pie del muro
adonde quemaremos todas, todos,
las trazas de ese pasado
irreverente y trágico, al ritmo de tu zamba.




-Marta Zabaleta© Londres 25 de abril 2007




*Poemas de Marta Zabaleta. mzabaletagood@gmail.com
(de su poemario inédito MUJERES DE MIS OTROS MUNDOS)
-Para visitar: http://martazabaleta.blogspot.com/



*

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1 comment:

Marta Raquel Zabaleta said...

Se me acabaron las palabras para decirte gracias por la paciencia que has tenido conmigo, y por el estímulo que vos y Amelia me han dado para trabajar en medio de la oscuridad actual de mi tiempo en esta tierraa lejana y de mi salud quebrantada..
Por mi hija y por mi, vayan abrazos.
Marta y Yanina,
Londres.